Dark Horse

Ou peut-être pas. Et surement qu'il n'y avait aucune raison à tout cela, toute cette haine venue du fond de sa nature, venue d'on ne sait clairement pas où dans son coeur meurtri. Cela n'avait certainement pas de sens. Ce n'était pas une violente jalousie ou alors, elle n'avait pas grand chose à lui envier. Cruellement. Si ce n'est-peut être sa faculté à dormir. Elle pouvait lui en vouloir, il y avait une certaine légitimité dans ses reproches, si un instant elle prenait le masque de la bonne lieutenante. Ce qui ne l'était pas, légitime, c'était le plaisir qu'elle éprouvait. Elle plus jeune, lui plus vieux, elle puissante, lui détrôné. C'était ironique. Elle se souvenait encore de l'histoire, s'envolant vers le cieux il avait voulu cueillir son fruit le plus précieux et il s'était vulgairement brûlé les ailes. Des ailes incarnées par des yeux morts vitreux. Impassible. Elle avait plongé tête la première dans l'océan des ténèbres le plus profond pour remonter à la surface. Dominer. Lui qui savait encore dormir, qui avait su s'en sortir. Lui qui avait eu le soutien dont elle avait sans aucun doute manqué. Il y avait une part de jalousie, toujours. Mais une part de méchanceté, plus grande. Illégitime. Le simple plaisir, bestial de lui faire mal. La simple envie d'animosité, de combat, de prouver sa supériorité, se prouver qu'elle pouvait être plus importante. Qu'elle était plus importante. Et même qu'elle regrettera, elle regrettera sa jeunesse un jour. Un jour. Pour l'instant, sous le soleil naissant, sous l'azur couturé de contons nuageux, elle était cette jeunesse infiniment peu recommandable. Elle n'était plus une guerrière bienveillante envers les yeux, elle être le juge d'une cour injuste. L'avocat s'était caché derrière les vapeurs qui enfumaient le ciel.

Il n'y avait rien d'autre qu'eux, la patrouille partie en tête de cortège, plus en amont. Fuyant l'affront qui s'apprêtait à arriver. Eux. Face à face. Les yeux dans les yeux. Sans vraiment se regarder. Et elle aurait aimé qu'il voit son sourire sadique, plus un rictus qu'un sourire. Elle aurait aimé voir la peur dans ses yeux, ou au moins, y voir quelque chose. Elle devait se contenter d'un calme, du mutisme, d'une peur qui assourdie qu'il préférait taire. Ce petit jeu l'amusait. Elle adorait jouer. Tant on avait joué d'elle. Elle n'aurait jamais pensé pouvoir être ainsi, tant aimer faire mal, tant aimer rendre la pareille. Elle avait trouvé son bouc émissaire, émissaire d'une faiblesse qui pourrait détruire son clan, destruction qui engendrerait la mort. La mort. L"acte final. Le point à la ligne. Cela ne pouvait pas arriver. La seule mort qu'elle revoyait était en rêve, c'était la sienne, c'était pour cela qu'elle s'était levée tôt, comme toujours. Le courant noir qui revenait la dévorer, elle n'osait pas le regarder, elle préférait lui tourner la dos, vider sa rage dans une cause. Mauvaise. Et elle allait lui partager, faire de lui le seul qui saurait jamais toutes la noirceur qui hante son coeur. Parce qu'il était sa proie et qu'elle allait le poursuivre, partout où il irait, tranquillement, dans son ombre, derrière lui, le suivre dans ses moindres mouvements,  l’empoisonner. Le capturer en lui laissant entrevoir cette possibilité de fuite, sans jamais  la lui accorder. Le dévorer, dévorer sa peur, son hésitation. Sa lâcheté. C'était une véritable obsession, irrationnelle. Une sorte d'amour, un amour dans la haine et dans la violence des mots, dans le toxicité d'une langue fourchue prête à passer sur les plaies béantes, à déchiqueter. S'insinuer en lui. Mais ne jamais lui accorder la pitié.

Alors son sourire se mue en la plus banale expression, qu'il ne  verra jamais. Il ne pourrait que l'esquisser dans le palais de ses pensées. Il pourra l'imaginer, la deviner. Peut-être l'impact est-il plus fort aussi ? Peut importe. Tant qu'il voyait d'une manière ou d'une autre ce qu'il était, ce qu'elle voulait faire de lui. Ce qu'elle allait faire. C'est dommage, il avait tant de potentiel de ses beaux muscles, une si belle ossature. Pourquoi n'était-il pas plus dur ? Pourquoi n'assumait t-il pas  pleinement l'audace qu'il avait eu en refusant d'être condamné à un guérisseur ou endormi avec les anciens ? Où était partie cette rage de vivre ? Elle allait la réveiller, elle voulait la voir, voir l'être qui dormait en lui. Elle ne supportait pas qu'il puisse se permettre d'être aussi faible. Il avait voulu son rang. Il l'avait mérité. Maintenant à lui de l'assumer. Ce n'est pas un dû. Il est faux de penser que tout dans la vie est un du. Elle même n'est qu'un prêt qui finira par devoir être rendu. Tout appartient à une justice divine, à quelque chose, vain, oublié. Mais elle y appartient. Ne jamais l'oublier. Ne jamais oublier que nus sommes tous damnés. Ne jamais oublier qu'ils crèveront tous dans un Enfer de toute façon. Elle s'approche de lui, pour qu'il l'entende. Il n'était pas sourd. Non. Bien au contraire, elle en savait assez sur les handicapés pour savoir que leurs sens étaient infiniment plus aiguisés pour survivre. Dame Nature faisait bien les choses. Lui. Y répondait mal. « Bien dormi ? » Elle finit par lâcher son venin. Car l'attente est interminable et qu'elle doit bien un jour s'arrêter. Parce que le compte à rebours doit toujours arriver à son terme. Tic, tac. Un autre recommence. Une boucle perdue, trimbalée dans le temps; écrasée, assommée. Et tout recommencera indéfiniment. « Je demande sur quels critères tu as été jugé, lors de ton évaluation. Le sommeil n'en fait pas parti.. à ce que je sache. »
(c) queen of crocodile